Las letras escondidas

Veinte generaciones de esclavitud

2011-11-08T07:40:00.000-08:00

El camino oscuro que cada mañana seinterpone entre su hogar y su trabajo es sólo un síntoma más de la enfermizavida que lo atormenta. Batís, un veinteañero rudo y arcaico, era el menor detres hermanos que convivían en una enorme casa de madera, muy alejada de laciudad, hecha por Babío, el progenitor y cabeza de familia. La vida era cómoda,monótona y muy rustica. Un mundo agrícola con una mezcla de olor a fruta frescay polvo en suspensión. Años atrás, desde los antecedentes más remotos que elboca a boca mantuvo vivo, la situación no había sido preocupantemente caótica,pero un hecho marcaria la vida de aquella familia. Grandes barcos habíanllegado a esas tierras calurosas. Fascinados y con gratitud, exploraron elentorno como si hubiesen descubierto el mismísimo cielo. Eran sorprendentesaquellas enormes casas flotantes de madera, verdaderos dinosaurios acuáticoscreados por el hombre.

Como era costumbre, domingos se reuníanpara comer en colectividad, un encuentro al que cada semana fueron asistiendomenos lugareños. Las ascuas disminuían, al mismo ritmo que la cantidad decomida, el sonido incesante de las conversaciones se fue apagando, y ahora sepodía oír la naturaleza en su conjunto, un autentico elixir de sonidos quereflejaba la ausencia humana. Esa mañana, cuando el sol demostraba su fuerzaimperante, las redes cayeron dando caza a los que serían las máquinas del nuevomundo, capturados como conejos a la espera de su fin, como una especie inferiory débil que ahora debe huir. Los ojos se teñían de gris ceniza al ver como elfuego demostraba su poderío, alimentándose de lo que sólo volverían a recordaren silencio, por miedo al castigo. La rustica casa que Babío tansacrificadamente había construido era ahora una mancha voluminosa en el suelo,que años más tarde se allanó para crear una carretera. Batís, Grenuí y Yeritobtuvieron un pasaje directo a la esclavitud. Una dolorosa situación que no veríasu fin hasta el día de sus entierros. Babío y su mujer Juli desaparecieroncuando aquellos enormes conjuntos de madera flotante fueron siendo testigos dela curvatura del planeta. Junto con la felicidad fueron desapareciendo ante losrostros enrejados de aquellos que un día nacieron de su amor.

Sus vidas no han sido dignas decontar. Lo cierto es que ni han tenido la dignidad de la vida, hasta la esperanzaestaba podrida y carcomida. Eran unos cuantos desgraciados esperando el momentode la muerte. Sus hijos correrían la misma suerte y, a su vez, los hijos deestos también pasarían por lo mismo. Unos embarazos de conveniencia mássimilares a las granjas que a los hogares, pero que funcionaban generación trasgeneración.

Era tormentoso pensar que no habíanada en la vida por lo que sonreír, por eso inhibieron la capacidad de pensar,pero más tormentoso era levantarse cada mañana con el miedo de que a la nocheun tortuoso castigo les impidiese conciliar el sueño.

Quizá fueron veinte generaciones mástarde, en realidad nadie se ha molestado en contarlas, cuando Salam disfrutó dela libertad, una libertad limitada por lo que un día fueron sus padres,controlada y juzgada por su cepa. Aunque este cuarentón ancho y sudoroso podíapresumir de no ser un esclavo más, no era más que el producto del egoísmo y lacompasión del mundo. El error malamente corregido, la publicidad política de unpaís que habla en nombre del humanismo con la voz chirriante de un dominio. Losojos de Salam nunca ha podido sentir la dulce brisa de las aguas de su tierra,ni toser por el irritante polvo que el viento transporta desde el norte. Salam forma parte de una nueva generación deesclavos, donde el castigo no es con látigos, sino con hambre, y donde su dueñono es humano, sino el dinero.

Cada mañana se despierta por elasfixiante calor que desprenden las vías del metro al rozar con las ruedas dehierro de la máquina, es el aviso de que tiene que salir a trabajar. El sol aúnestá lejos, camina a oscuras la distancia entre su hogar y su trabajo. Si laempresa para la que trabaja abriese más tarde le faltarían horas para crearbeneficios. A pesar de ello, cuando Salam llega a su casa, el sol hace tiempoque ya ha partido hacia otro lugar.

La Gomera, Islas Canarias

2011-09-05T09:44:00.000-07:00

Como inauguración de la serie de producciones audiovisuales Planeta, se presenta oficialmente en este blog un breve documental sobre la isla de La Gomera. Las imágenes no son de buena calidad. Los escasos medios tecnológicos y la inexperiencia técnica se hacen notar en este primer capítulo de Planeta. Espero que les guste y, sobre todo, que hagáis críticas constructivas para seguir mejorando.

El despertar de los sometidos

2011-09-04T10:03:00.000-07:00

Cuán es la grandiosidad de los hombres

Que oprimidos se encaraman del martirio

Visten sedas de angustia en la noche

En Madrid no duermen los oídos

Fortaleza sin escudo de señores

Que al manejo se aproximan por su ajuar

Desalentados se levantan los caídos

Dando cuerda a un gran cambio social

Y que negarles si la asfixia los conmueve

Es la hora de que elijan su andar

Alzado el ánima del enjambre que no cede

Hoy soy feliz, porque el pueblo vuelve a hablar

Volando en el espacio

2009-12-21T15:25:00.000-08:00

Tus lágrimas son semillas que caídas en mis tierras fértiles dan vida a las plantas más bellas que jamás el mundo pudo crear. Es, pues, un bosque de preciosas flores de colores el que dejas a tu alrededor cuando lloras por mi ausencia en los remotos lugares que nos aguardamos. Quizás no notaste mis manos cuando cubrí a tu puro corazón de toda la cruel negruzca que en el abismo se asienta. No obstante, no dormiste sola en tu agonía. Dormiste a mi lado, aunque con ojos de cristal verde no pudiste contemplarme. Cada noche sigo las mágicas señales que delatan tu posición, esos brillantes polvos que no pasan desapercibidos, y que crean en mi imaginación un paraíso que poder compartir contigo, ¡en sueño se convierte! No temas mi princesa con alma de diosa, jamás tendrás que cambiar más tu suave piel por aquella de acero blanco, que protegida te mantiene de todo ser maligno. Ya no soy tu príncipe, ni tu dios, soy el amuleto que sin tenerlo presente siempre cuidará de la dulce miel que tus ojos brotan al entristecer, de los hermosos sonidos que tus labios, como dos islas paradisiacas, emiten al expresar penuria por no encontrarme en el lugar que tantas veces hemos soñado. Esta noche tengo una sorpresa para tus tensos músculos. Un espectáculo de mágia y color donde participarán las estrellas, y hasta la mismísima luna, y saliendo de la rutina; no te invitaré a beber vino, sino el elixir que las estrellas emanan cuando el amor se les presenta; no te invitaré a cenar en un vulgar lugar de la Tierra, sino que la luna será el escenario de la noche inolvidable que veras acontecer, y jamás caeré en la agotada situación de acostarnos frente a una pantalla para hacer de una noche algo esplendoroso, sino que te llevare a ver un espectáculo en vivo, un juego de luces y colores que es, sin duda, el acontecimiento más impresionante que un ojo humano pueda observar jamás; te enseñaré la divinidad del universo, navegando por los mares estrellados, y venciendo a los negros agujeros que tragan todo aquello que se aproxime. Espero que por una noche no seas tan solo una princesa con alma de diosa, quiero que seas una diosa con sentimientos nobles. Y si de todos los mundos que te puedo ofrecer, ya sean islas de paraíso parecer, o burbujas subterráneas de preciosa flora y fauna, el que más deseo es el que tú y yo podamos crear, volando por el cielo con alas doradas, mientras los planetas expectantes se mantengan. Te llevaré bajo el agua, te dejaré navegar conmigo, te agarraré de la mano cuando tierra fría tus pies sientan o te abrazaré cuando en fuego te conviertas haciendo daño a mi sensible piel. Pero si algo quiero contigo, es que vueles a mi lado, en mágicas noches de sueños dorados.

Otro amanecer

2009-12-21T15:02:00.000-08:00

Amanecía como cualquier otra mañana de invierno. Frío en cada rincón de mis más dulces anhelos. Me levante, sustituí el marchito calor que se durmió como un vago recuerdo, arropándome con una sabana de seda blanca que imitaba la suave piel de una diosa en gozo máximo de juventud. Y mientras me dirigía a la ducha, antes cascada de agua cristalina, que no de sirena, sino de ninfa venia acompañada, pude notar el susurro de la soledad, que estremesía mis tímpanos con golpes humedecidos por las lágrimas. Desdicha soledad, que como el despertador de mi mesita de noche, se hacían notar todas las mañanas sin demoras ni malestar. Entonces tropecé, y no con el zapato de cristal de una princesa que había convertido en castillo el lugar donde Cupido pinto su diana, y al que yo llamo cama, sino con un cacharro de comida para mi gato. Con mucho esfuerzo intenté verter en él, el cariño que me sobraba. En el suelo, observando el techo que parecía cobrar vida debido a los efectos que el alcohol dejó en mi cuerpo la noche anterior. Noche que, como tantas otras, no puede conciliar el sueño, ya que dios niño quiso castigarme por mi absurda temeridad. Fue en suelo donde comprendí que no era más que un esclavo de mis recuerdos que encadenaban toda esperanza de un mañana soleado, llenando de lluvia y nubes esos amaneceres de invierno, en los que mis ojos se convertían en nubes y mis lágrimas en lluvia. Me levanté, me armé de valor, y con la sabana de seda en mis pies decidí luchar contra esa fragancia que mi olfato aún no ha olvidado. Una lucha con armas forjadas en los talleres de la razón, las únicas que por lo pronto me podrían servir, pues los talleres del amor no son accesibles, ya que mi corazón aún está conquistado por un enemigo a derrotar. Y entonces, con el frio deslizándose por mi entristecida piel, me llegaron al recuerdo las palabras de un sabio que en una taberna de pueblo varias veces me encontré: "cuando realmente amas algo debes dejarlo marchar".

El universo de la lengua

2009-11-16T15:42:00.000-08:00

El mundo está plagado de teorías que intentan descubrir lossecretos del universo, ese misterioso al que aún no se le ha dado un tamaño.Existen universos con tamaño y sin finida. Un universo que podemos percibir deinicio a fin con nuestros ojos, y que sin embargo puede albergar una infinidadde hermosas ideas, es el cerebro humano, ese complejo órgano que actúacomo un dios creador de vida, una verdadera máquina de fabricar. No hablamossólo de fabricar elementos materiales, sino de fabricar ilusiones, sueños, defabricar letras y relacionarlas entre ellas, articularlas y ascender hasta elarte, contemplando el arte de la escritura como la hermosa criatura que seesconde detrás de la tinta y el papel.

El poder de la imaginación no tiene límites, no entiende de física porque no vive en la Tierra. Es un poder que no depende de otros y del que no se nos puede privar. La imaginación es ser libre estando entre rejas, poder volar sin tener alas o poder crear lo que parece imposible. A través de los sentidos se aprecian las maravillas de la poesía o los encantos de una escritura bella y armoniosa.

Quiero demostrar que estoy utilizando un arma. Quiero dar rienda suelta a esa imaginación de la que hablaba. Hacer ver que son palabras las que construyen las ideas, las teorías, las artes y las ciencias. Son palabras las que encierran el significado de las cosas, el significado de la vida y las bases para poder interpretarla. La lengua es poder, es el más puro rasgo de nuestra racionalidad y de nuestra capacidad para llegar más alto que cualquier otra especie. Es por ello que la lengua es el conocimiento más necesario para la vida humana, la lengua provoca guerras y establece paz, es sobre todo la lengua aquella pintura que embellece la literatura.

Podemos imaginar diferentes partes del mundo si describimos esos lugares. Si expongo un cielo azul, coronado por un hermoso arcoíris y presidido por un maravilloso sol que expresa felicidad, automáticamente todos podemos imaginarnos ese cielo esplendido que nos recuerda estar dentro del planeta Tierra. Quizás de forma distinta nos crearemos una imagen u otra. Se trata de la libertad de crear un césped verde y una brisa que llega a los oídos como música enternecedora.

La lengua es la más noble de las sabidurías, la que da sentido a todo lo que nos rodea. Es poder. El poder de la paz y del entendimiento, el poder de la comunicación. La lengua es el instrumento para prosperar, y siendo utilizado por las más antiguas civilizaciones, es el camino hacia el futuro. Y es que la lengua, disfrazándose con diferentes mascaras, nos acompañará durante toda nuestra vida.

Memorias de un loco asesinado

2009-10-13T13:22:00.000-07:00

Me vi solo entre leones desalmados que buscaban un despiste para atacarme sin piedad. No se trataba de un juego enfermizo que me situaba en el punto de mira de enemigos impacientes, sino de una sociedad que se me echa encima y me advierte que estoy en peligro de extinción. Caí entonces por un barranco donde al final de su rocosa trayectoria pude encontrar a personas como yo, seres semejantes que en algún momento de sus vidas pasaron por el mismo peligro y que ahora con todos sus defectos asumen su nuevo hogar. Las sombras que se proyectaban desde arriba a menudo parecían obras de teatro psicodélicas que te daban la alerta de que algo iba a pasar. Sólo un pensamiento se me pasaba por la cabeza, el de huir cuanto antes, pues éramos ratones en una ratonera y sólo era cuestión de tiempo que empezáramos a desaparecer uno a uno, como si fuesemos objetos de investigación. Así que clavé mis uñas en las rocas y escalé con todas mis fuerzas para intentar alcanzar la lejana cima. Una voz melancólica me dijo que huir era una locura. Allá arriba no sería más que un conejo entre leones, un ser inferior destinado a desaparecer.

Pasaron meses. A veces se acercaban seres de arriba, nos observan como si estuviesen ante anomalías naturale,s preguntándose por que la naturaleza puede manifestar semejante crueldad. Sentía una extraña sensación de rareza por ver a tantos ojos expectantes analizando cualquier movimiento, y señalando con el dedo para reseñar que nuestros comportamientos eran anormales.

Una mañana triste, en la que despertándose el cielo nos lo robaron con un objeto que hacía de tapón, descubrí que ese enorme cráter en el que ahora nos movíamos como en nuestra casa, había sido creado de forma artificial. Fue entonces cuando reflexione sobre sus posibles razones, y sobre sus posibles salidas hacia el exterior. Aproveché el momento en el que las sombras habían desaparecido y busque aberturas que me diesen un camino por donde huir, hasta el momento en que... ¡Eureka! Una roca desencajada con un icono tallado en piedra dejaba la sospecha de que un lenguaje en clave se había utilizado en aquél lugar. Un lenguaje que pronto pretendía descubrir. Me adenté por el oscuro camino formado por amasijos de piedra y cuando llegue al final pude observar el museo del horror; al fondo encontré una enorme placa metálica que contaba brevemente la crudeza de una guerra social que aún estaba por terminar. La autentica semilla de la discriminación impregnada en las tierra del señor del mal.

Semanas después terminé de leerme todos los datos necesarios para buscar una explicación a tanto aislamiento que los míos estaban sufriendo. No encontré absolutamente nada que explicase esa situación, pero si aprendí algo importante, a camuflarme entre los opresores que llevaban la sartén por el mango.

Me colé entre los más celebres líderes de la sociedad que un día me tiró a un cráter diseñado a conciencia, y me acogieron como a uno de los suyos, siendo el mismo, pero con distinto disfrazar. Fui declarado como un ser apto para compartir lo que ellos llamaban “Pulcherrimus Mundus” el lugar de los dignos. Una noche asistí a un acto ritual nocturno, entonces recordé las sombras que con tanto temor se veían desde el crater. Mi pregunta fue clara y contundente, solté sin más el interrogante que decía: ¿por qué los tenéis encerrados? Los timbales dejaron de sonar, las cornetas se apagaron como el sol en invierno y entonces un gesto pudo llegar a mis ojos, señalándome que me alejase hasta una choza cercana. Hice caso. Allí me encontre con el individuo que presidia el ritual, esas palabras aún no han cicratrizado. La explicación rompió mi corazón, y no porque yo perteneciese a esa sociedad maliciosa y menospreciada, sino porque fue el momento en el que me di cuenta de los males del mundo. Era la peor cepa humana, la discriminación.

Le di vueltas. Lo pensé una y otra vez antes de sacar una conclusión, pero al fin llegó, y no en vano, pues siendo ellos los mas asesinos, más anti-naturales y más despreciables habían creado en su entorno el mundo admirable en el que todos eran perfectos.

Me acerqué otra vez al cráter mediante el túnel por el que salí. Como un salvador guié a los míos a luchar por sus derechos. Una vez arriba, unidos en el mundo de los dignos, pasó lo que tenía que pasar. Lo mismo que pasa cuando una sociedad opresora se encuentra frente a la sociedad oprimida, estalló el conflicto que tantas lágrimas esperaban, el momento de gritarle al mundo que estamos creados de la misma materia y sentimos lo mismo.

La realidad es que la sociedad más débil terminó en el cráter. El conflicto fue escrito como un acto de vandalismo y maldad por parte de los que un día fueron mi sociedad. Hoy duermen bajo tierra, como trofeos de guerra, o al menos, la mayoría de ellos.

Esta noche me toca ser castigado por mi traición. Se me ha reservado un acto especial, pero espero que algún día alguién encuentre mis memorias y las utilice como un arma que apoye la igualdad entre sociedades. Mientras mi corazón se pare cerrare fuertes los ojos y pensaré un mundo más justo.

¿Por qué estudio Periodismo?

2009-09-28T06:15:00.000-07:00

Quizás una pregunta que azote con fuerza es aquella que se centra en el núcleo del objeto, y en este caso, en la profesión. Nos encontramos estudiando constantemente los fenómenos que suceden en un determinado campo, e incluso nos familiarizamos con estas teorías. Detrás de tanta dedicación y empeño por lograr ser aquello que un día nos propusimos y que, desde un punto de vista optimista, conseguiremos, cabe remontarse hasta el principio, el momento en el que aun éramos pequeñas crías que aprendíamos a pasos agigantados para poder sobrevivir.

Desde el momento en que nacemos, hasta el momento en que morimos, debemos tomar multitud de decisiones que afectarán al transcurso de nuestras vidas. Esas decisiones están movidas por un sentimiento, un sueño, una idea, un objetivo que deberá evaluarse.

Abiertamente voy a hacerme esa pregunta frente a la pantalla de mi ordenador. Utilizando los dedos como herramientas, voy a preguntarme a mí mismo, y a buscar dentro de mí, cuál es la razón por la que he decidido estudiar Periodismo.

Inmediatamente después de formular la pregunta, miles de razones saltan en mi imaginación. Resulta difícil definir cuáles son más relevantes, pero sin duda, la mayor razón es la escritura. En una edad avanzada adquirí cierta curiosidad por la producción de arte escrito. Con regularidad intenté ejercitar esa habilidad tan humana como es la escritura. Con el tiempo esos textos quedaron obsoletos, y la sed aumentaba progresivamente. Quizás el periodismo sea la manera para crear nuevos textos, y descubrir herramientas para su fabricación.

Las palabras tienen un poder enorme. Son capaces de entristecer, de alegrar e incluso son capaces de ayudar a la gente. Las palabras no sólo son poder, también son arte, pues un texto puede enamorar con su armoniosa poesía, el ritmo, y la musicalidad que llega hasta el corazón, y que nos hace suspirar. La escritura es hermosa sin tener colores. Es la esencia de lo que yo entiendo por belleza.

Otra gran razón que salta en mi imaginación es la sabiduría, esa sofía que tanto enriquece. Llena por dentro, aunque por fuera sólo haya vacío. El periodista debe saber lo que pasa a su alrededor, el periodista debe ser sociólogo, político, economista, debe saber de leyes, porque el periodista es un informador, y para informar bien a la gente hay que saber lo que se está diciendo. Según cómo se mire, el periodista también es profesor, y todos los lectores son alumnos que siguen la prensa, ven la televisión o escuchan la radio para aprender de todo lo que está pasando. Ser periodista es no parar de adquirir conocimientos. Es estar constantemente aprendiendo cosas nuevas.

Si aún no he dado suficientes respuestas, quiero añadir que me maravilla informar, que la gente me escuche y aprenda algo de lo que pueda aportarles, que sin ser un libro pueda proporcionarles información necesaria. El periodismo también es solidaridad, ayuda y amabilidad el arrojar luz sobre la oscuridad de la gente.

Contra corriente

2009-09-10T14:08:00.000-07:00

El reloj marcaba las siete de la tarde, recordándome con su sonido que llevo una hora más esperando a que se mueva la boya. Mi caña, con apariencia hostil, me susurra su deseo de recoger el anzuelo, como el que elimina la esperanza para no herirse. Por momentos parece aliarse con madre naturaleza cuando el frío traicionero empieza a burlarse de la ropa, atravesando sus delicados tejidos, y la sal de la mar se filtra por los lugares más molestos del complejo cuerpo humano. Las nubes son amables al ofrecer blaco atavío al sol. El viento egoísta, por soplar para que todo aquél que le sea un reto mantenerse en equilibrio se ponga a prueba con los más altos niveles de dificultad. La lluvia llega dando otra oportunidad, limpiando todo aquello que el polvo ha cubierto con sus monótonas manías de hacerlo todo viejo, dando esperanza a los que no crean en nuevos amaneceres. Me voy. Recojo mi caña y ceso por una vez más, pues no me gratifica un pez agitado por la marea rebelde, que parece querer luchar conmigo. No me gratifica darle la oportunidad de hacerme sentir mal, al darme cuenta de que no hay peces que pescar, sino causas absurdas por las que luchar. Cuando no sea absurda la causa no recogeré la caña, es más, no tirare la caña, porque seré yo mismo el que me tire a la mar para nadar contra la corriente y alcanzar mi objetivo, demostrando que no le tengo miedo, que voy a nadar hasta que las olas se sientan ridículas a mi lado. Voy a tocar a mi pez, y susurrarle al oido que no hay causa más hermosa que desafiar lo natural para alcanzar y mimar lo que con tanta veneración he admirado. Élla. No se trata de un pez, sino de una princesa. No se trata de una caña, sino de un corazón que se encarga de esperar con anhelo a que un pez poco común alimente sus latidos y dé hermosos motivos para nadar contra la corriente.

2009-09-10T14:05:00.000-07:00

Rompía otra mañana, con las luces encendidas

los faros de las calles, y los coches que salían

un llanto descontento al fondo aparecía,

era una niña abandonada, que en su lecho, no dormía

Un vagabundo trastornado que el alma le dolía

dio a esa criatura una vida muy querida

con los años esa niña, que tan sola había vivido

fue princesa de un príncipe que todo había tenido

un buen día, la princesa ya herida en sus latidos

dejó la corona en una esquina, y al príncipe perdido

una vida, mas bien sola, que la princesa había tenido

fue la causa de la hora en que élla al cielo ha partido

2009-09-10T13:56:00.000-07:00

Saltaste a mi barco vital
y escondida te encontré entre mis brazos
asombrado os pregunte yo
¿Bella dama, de donde salió vos?
de una estrella fugaz me caí
contesto con mirada de amor
pues un ángel que lleva tu nombre
a tu vida me destino